أسخفُ ما يُكتب عن التقدّم في العمر،
أنّ المرءَ يصبح أكثر حكمة وذكاء،
وماذا عن الخرف،
الذي يصير نسيان وغباء،
ويشبه احتضار العقل؟
يقولون: "تنضج العاطفة مع السنين"،
والأصحُّ أن المرء يصير من دون مشاعر،
تموت الشجرة في داخله،
تحفُّ جذورها، وتتيبس أغصانها،
ولا يبقى سوى بكاء بصمتٍ،
في انتظار الرحيل.
يصير الإنسان مثلَ خرابٍ باردٍ قاحل،
فقدَ جماله وقيمته،
وينتظر بصمتٍ سقوطه على الأرض،
كما تسقط ورقةٌ من شجرةٍ ميتة.
أيُّ نضجٍ هذا؟
وأين الحكمة في قلبٍ بلا دفء؟
وأيُّ كِبرٍ لا يورثنا إلّا الوحدة،
والجسد المُنهك،
والعيون التي تنتظر النهاية بلا رجاء؟
العمر لا يهبُنا شيئًا،
بل يأخذ كلّ شيء،
ويتركنا كأصداءٍ حكايات
ينساها تاريخ الزمان،
عن الوهم الكبير
اسمه الحياة.
