في مكان تسقط الأوراق.. كالأعوام  

حين يدنو الموعد المحتوم

في ركن المعمور.. صمتٌ يخيم  

وخيوط الشمس تُحرقُ المكتوم

كانت السنواتُ هنا صفحات  

تتراكم.. ثمّ تذروها النسمات

منا من ودّع " بالأنَّات والآهات"

ومنا من طالت به المسارات

حين تنزف ذاكرة الأشجار  

لا تعود.. كالعهد والأعمار

أنا من سأل الضوء عن الصور  

فأجابني الظلّ: "أنت المعبر"

تمشي خلف الضوء المنكسر  

تعلم أن الفراق مقدّر

يا معلّقًا بالمقام المسطّر  

كأنَّ أغصانه في الخُضر

هيهات.. الدنيا دوّار عبور  

كل صحيفةٍ .. تقلّبها الأقدار،

 تكتب فيها"أنت المعبر