دخلتُ على بابِها منكسرًا

كأني سؤالٌ بلا أيِّ جوابْ

وكانتْ تجلسُ في العتمةِ

بينَ بخورٍ، وأوراقِ موتى

وفنجانِ قهوةٍ ما زالَ دافئًا

ينتظرُني كقَدَرٍ لا يُحابْ

 

⸻

 

قلّبتْ فنجاني مرتينِ

شهقتْ… 

وارتجفتْ جبهتُها 

كجدارٍ مكسورْ

قالتْ: “يا هذا

طريقُكَ محفوفٌ بالوردِ

لكنَّ شوكَهُ لا يُغفرْ

ستُحبُّ امرأةً

لكنها ليستْ لك

ولا لغيرِك…”

 

⸻

 

“ستأتيك امرأةٌ من شَغَفٍ

في مِعصمها نايُ وطنْ

في صوتها عتابُ العصورْ

لكنها لعنةُ البحرِ

من اقتربَ منها…

غَرِقْ”

 

⸻

 

سألتُ: “وهل هذا حبٌّ؟

أم نوعٌ من القصاصْ؟

أنا ما طلبتُ النجومَ

بل قبلةً… 

لا تُخلّف احتراقًا… 

ولا التباسْ ”

فأجابتْ:

“ليس في الحبِّ عدلٌ

هو قدرٌ… 

يُكتب بالنارِ لا بالإحساس”

 

⸻

 

أغلقتْ فنجاني…

وقالتْ:

“سيرٌكَ مُنهَكٌ قبلَ الخطى

ووجهُكَ مكتوبٌ في كتابِ الشقاءْ

ستحبُّها…

وستموتُ بها…

فلا تَعْتَبِرْ، ولا تَتَفاءلْ

فهذا… هو القضاءْ”

 

⸻

 

خرجتُ، وفنجاني في صدري

كجرحٍ مَحفورْ

أُداري به زمني القادمْ

وأحيا بانتظارِ امرأةٍ

تذبحني…

ثم تبكي على قبري كسطورْ