جُرحُ الهوى
ليس في القلبِ
إلّا صدى خُطوةٍ
عَبَرَتْ ...
ثمّ خلَّفتِ الريحَ
تسألُ عن اسمِها
في المدى .
كنتُ أُشعلُ
للليلِ نافذةً
كي يراكِ القمر ،
فإذا الليلُ
أوسعُ من أمنيتي ،
وإذا القلبُ
أضيقُ
من دمعةٍ
لم تجدْ كتفًا
تستريحُ إليه .
يا جُرحَ الهوى ...
كيف يسكنُ فينا
بهذا الهدوء ،
ويُخفي سكاكينَهُ
بين نبضٍ
ونبض ؟
كلّما قلتُ :
قد شُفيَ القلبُ ،
عادَ المساءُ
بصوتِكِ ،
وانكسرَ الضوءُ
في الماء ،
وامتلأتْ
كلُّ نافذةٍ
بالحنين .
علَّمتِني ...
أنَّ الغيابَ
ليسَ طريقًا ،
ولكنَّهُ
بيتُ من ينتظر .
وأنَّ الرسائلَ
حينَ تموتُ
على طرفِ الورق ،
تظلُّ
تفتّشُ
عن يدٍ
لم تعدْ .
أمشي ...
فتتبَعُني
خطواتُ الذكرى ،
كأنّي
أجرُّ مدينةً
من صدى .
أفتحُ بابًا ...
فيفتحُ قلبي
ألفَ بابٍ ،
وأغلقُ بابًا ...
فتدخلُ منكِ
كلُّ الجهات.
أيُّها الحبُّ ...
ما كنتَ وعدًا
يُقالُ
ثمّ يمضي .
كنتَ بحرًا ...
وكنتُ
أصدّقُ
أنَّ المرافئَ
لا تخون .
لكنَّ أوّلَ موجةٍ
أخذتْ
اسمي ،
وتركتني
واقفًا
بين ماءٍ
وبينَ غريق .
منذُ افترقنا ...
والصباحُ
يجيءُ ناقصًا .
لا العصافيرُ
تعرفُ لحنَها ،
ولا الياسمينُ
يُحسنُ
أن يبتسم .
حتى المطر ...
كلَّما مرَّ
على نافذتي ،
أحسستُ
أنَّهُ يبكي
بصوتي .
أخفي وجعي ...
كي لا يراهُ
أحد .
لكنَّهُ
يكبرُ
مثلَ شجرةٍ
تمدُّ جذورَها
في الكلام ،
وتُورقُ
كلَّما قلتُ :
"نسيت ."
أعرفُ ...
أنَّ الزمانَ
يمحو الوجوه ،
لكنَّهُ
يعجزُ
أن يمحو
ذلكَ الارتجافَ
القديم ،
حينَ كان اسمُكِ
يُزهرُ
فجأةً
في فمي .
سأتركُ للقلبِ
ما اختارَهُ ...
فليسَ على الحبِّ
لومٌ ،
إذا صارَ جرحًا ،
ولا على الدمعِ
ذنبٌ ،
إذا سبقَ العين .
سنمضي ...
ويبقى من العمرِ
ما كتبتهُ
الأيّامُ
على صفحةِ القلب :
أنَّ الهوى ...
ليسَ دائمًا
وطنًا ،
وقد يكونُ
أجملَ المنافي ،
وأقسى القصائد ...
وأطولَ الجراح .